Écho Émues

Questeur des mystères :

Aujourd'hui encore
je suis au soucis de savoir
Quel est ce mystère de la conscience ?
Je vois les substances,
le monde là, devant moi
mes yeux scrutent un invisible
je cherche un ailleurs, un au delà.
Comment la conscience vient à la matière ?
Il y a bien une explications.
Pourquoi quelqu'un plutôt que rien ?
Tous ont cherché.
J'ai lu les philosophes.
J'ai lu les psychologues.
J'ai pratiqué les mystiques.
Chaque jour j'ai su
et tous les savoirs
toujours se dissolvent comme illusions.
Chaque jour encore je cherche.

Pourquoi suis-je de ce dessin ?

Mes questions se répètent
se multiplient, s'exaspèrent
trop de questions me tourmentent

Aujourd'hui
je suis comme absent
ne trouvant pas la présence d'être au geste se faisant.
Quel est ce mystère de moi même égaré?

Malgré les milles précautions pour faire ce geste
mon geste se fait sans que j'y sois pour le vivre.
Mais pourquoi cette absence ?

Égaré, perdu dans mes pensées
retiré de moi-même
négligeant d'être là.
D'où me vient ce désir de me retrouver ?

Pourquoi suis-je de ce dessin ?

Mes égarement se répètent
se multiplient, s'exaspèrent
Ce labyrinthe me tourmente.

 
Aujourd'hui
mes gestes manquent de fluidité ou de tonus
Quel est ce mystère des maladresses ?

Ce geste devrait être harmonieux
mon corps ne sais pas le faire.
Pourquoi toujours vouloir le geste ?

Je me surveille même lorsque je respire
je ne sais pas lâché prise.
Et cette respiration qui m'étouffe
je sais bien qu'il faudrait que je fasse autrement
je suis prisonnier d'une rigidité.
Je suis de la dureté de la pierre.

Cette caresse maladroite
malgré toute mon attention
je ne sais pas bien y faire.
Cette tendresse désorganisée ou mécanique.
je sens toujours trop tard ce qui aurait du être.
Maladresse de maladroit
malhabile d'inattention.
Pourquoi ?

Pourquoi suis-je de ce dessin ?

Mes maladresses se répètent
se multiplient, t'exaspèrent
trop de maladresses me tourmentent.

Aujourd'hui
cette marche lourde
cette marche incertaine
cette marche sans élan
Pourquoi cela ne se fait-il pas comme je veux?
cette marche trop rigide
cette marche trop molle
cette marche pas assez droite
Pourquoi cela ne se fait-il pas comme je veux ?

Ce regard pas assez vif
ce visage pas assez souriant
ce corps trop flasque
ce ventre abandonné.

Pourquoi ne suis pas félin ?
Pourquoi ne suis pas plus fort ?
Pourquoi ces pieds d'enclume ?

Pourquoi cette danse
ayant perdu la forme de ce qu'elle devrait être ?
Pourquoi cette danse
prenant la forme d'idées attirées par l'informe ?

Ce souffle trop court.
Ces hanches fermées.
Ce genou spongieux.

Pourquoi suis-je de ce dessin ?

Mes bonnes intentions, mes bonnes idées
se multiplient, foisonnent
trop de volonté me tourmentent.

Aujourd'hui
je ne sais plus trop dans quel état je suis.

Pourquoi cette fatigue ?
Pourquoi cette colère ?
Pourquoi cette absence ?

Se raconter des histoires
qui se ressassent inutilement.
Refaire ce geste de fatigue
jusqu'à l'épuisement.

Pourquoi sans cesse mettre des yeux en tristesse ?
Jusqu'à la déprime.
Pourquoi sans cesse mettre les mâchoires en tension ?
Jusqu'à la brisure.

S'inventer malheureux
s'inventer anéanti
s'inventer délirant d'autres vies.

Pourquoi cette peur qui toujours revient ?
Pourquoi ces histoires toujours qui s'inventent ?
Pourquoi toujours ces idées pleins la tête ?

Pourquoi suis-je de ce dessin ?

Mes émotions en tout sens
se multiplient et foisonnent
trop de ressassement me tourmentent.

Aujourd'hui
je me sens disloqué, désincarné, sans unité.
Il suffirait de presque rien
quelques gestes bien faits
et pourtant rien n'y fait, je ne sais pas
perdu le geste, perdu le mot.

Pourquoi ce sentiment d'être en morceau ?
pourquoi je veux ce que ne veux pas mon corps ?
pourquoi mon corps veux ce que je ne veux pas ?

Plus rien n'a de sens
me viens l'inexistence
ma vitalité a disparue
je suis indéfini, ou bien multiple ou bien incohérent.

Pourquoi suis-je de ce dessin ?

Mon ignorance est immense
je ne sais rien de moi
trop d'inconnu me tourmentent.